La escalada Gibraltareña

No puedo menos que felicitarme en cuanto al conflicto de soberanía de Gibraltar. Preveyendo el que era más que factible cambio de gobierno hace pocas fechas en España, consideré escribir una trilogía referente a uno de los pilares de “recuperación” española. Titulada “Una revindicación por desmpolvar (I, II, III)” venía a remarcar la necesidad de revivir el contencioso, al que algunos habían convertido en santo y seña del abandonismo y desidia nacional. No sería el primero, ni mucho menos será el último, pues la cosa tiene bastante miga. Ahora la situación parece haberse encaminado en la linea que remarcaba en aquellas fechas mediante los textos. De ahí el motivo de mi felicidad.

Y es que por fín el Gobierno actual se ha dado cuenta del peligro de mantener el estatus resultante de la rendición absoluta en la histórica y legítima pretensión española, donde por las razones explicadas en los anteriores artículos, va buena parte del prestigio de la propia nación a todos los efectos. Ahora España, al menos de momento, parece querer recuperarse de la infame actuación del anterior gobierno socialista, mediante el replanteamiento y mantenimiento del pulso de exteriores. La situación actual es esta; tras la toma de posesión del nuevo gobierno español, se decidió abandonar el “engendro” de la mesa tripartita, para retomar los acuerdos de Bruselas a dos bandas. Evidentemente Gibraltar no acepta de buen grado el nuevo planteamiento español, y acostumbrada al “choteo” del anterior mandato socialista en España, maneja con agresividad sus cartas. Y es que no hay más ni menos. Que nadie se llame a engaño en la dinámica que están adquiriendo los hechos, puesto que España solamente quiere volver a negociar, a lo que Gibraltar se niega a cal y canto.

La tradición naval británica es cosa tan exagerada, que alucinan sobremanera cuando sus ”navios” salen a la caza de galeones de crueles españoles. En la imágen la penúltima de la Navy… Corretear pesqueros y lanchas españolas en defensa de Isabel II en la famosísima batalluela de la bocana del Puerto…. Que sigan haciendo estupideces, a ver sino se tienen que arrepentirse de hundir al navio de linea “Mi Lucia y mis Niñas” en pos de una soberanía decimonónica…

Como presión, el nefasto lider de la colonia británica, Fabian Picardo, ha comenzado golpeando de la forma más vergonzante, lo que considera el punto débil de nuestra pretensión; en su mente de puro colonizador, desprecia y degrada a la ciudadanía española mediante el asalto a la economía de la comarca, de la que se considera mecenas y benefactor. Para él, amenazar el trabajo, la pensión o la pesca española en Gibraltar, será suficiente para desarmarnos de valor, ante el graznido del estómago agradecido. Así está tratando de acabar con la nueva amenaza a su estatus de privilegio colonial -quizás la más importante en tres siglos-, merced al hundimiento y socavamiento de nuestras propias filas. La escalada va en aumento, y sólamente por la negativa británica siquiera a hablar, lo que está conduciendo a esperpentos como las “batallitas navales de la bocana de Gibraltar”. Los acuerdos sobre pesca de 1999 han sido volatilizados unilateralmente por Gibraltar, en forma de lección a la población de la comarca.

Que yo tenga que decir que Caruana era Adenauer al lado de este concejal de la barriada de Gibraltar, ya lo dice todo. Ahí con esposa de las que parecen abofetearlo cada noche sino defiende sus aguas y mares interiores, con ese aspecto del niño gordito que se comía los Donuts de todos en los Boy Scouts, Picardo, el soñador en que España será flagelada nuevamente por Nelsones y Trafalgares…

Remarco bien la situación, pues bien es cierto que el nefasto Picardo, bien sabe por donde puede romper las filas, y dónde se encuentra la “quitacolumna” necesaria para superar este mal trago para los intereses vergonzosos de Gibraltar. Aquí en nuestra nación, está la permanencia o no de los británicos como usurpadores de una nación aliada y amiga. Ya he discutido estos días, por activa y pasiva la situación, pero algunos no ven más allá de la miseria contraída con la colonia, y que paradójicamente consideran la única solución para el bienestar de la comarca. Hay que llamarlos por su nombre para que nadie se llame a engaño; como siempre los de siempre. Más patéticos que lo peor de la opinión del llanito medio, están siendo las fuerzas de izquierdas de la zona. En su miopía histórica, toda pretensión territorial o nacional, jamás se discute y menos aún si viene con migajas adheridas. Asi rompieron el contencioso en su día, y parecen ahora dispuestos a colaborar con la Royal Gibraltar Police, como un funcionario más.

Empezó como una tontuna de Margallo frente a su homólogo inglés. La cosa ya no hace tanta gracia cuando se demuestra que era en serio. España siempre será afable mientras somos pandereta, tortilla de patatas y tipical spanish. Otra cosa es cuando pretendemos acabar con una colonia que una país amigo tiene sobre otro sin explicación alguna…

El asunto es que merced al batacazo electoral, éstas extrañas corrientes de sin sentido, abandonismo y burdo colaboracionismo, no están en su mejor hora, y el actual gobierno está sabiendo responder a los bofetones con tortazos. Pensando en que sería una más, la picardía de Picardo, se les está escapando de las manos. Fuera acuerdos de pesca de 1999 y todos los habitantes de la Neo-Grecia crítica llorando en la verja… Pues no. España ha decidido tomar el toro por los cuernos. No se está cediendo y por una vez se ve claramente que el contencioso de Gibraltar, camina a un derrotero cuando menos de incertidumbre para los Gibraltareños. Su desesperación se está palpando en cada noche en que los pescadores españoles, en virtud de los acuerdos violentados, acuden a la bocana del puerto de Gibraltar con la intención de que estos sean respetados. Marina británica y policía gibraltareña salen feroces al siempre gratuito intento de acojonar, y se encuentran con la Guardia Civil en actidud de defensa.

Y mesas como estas son las que hacen sonreir a los gibraltareños. Solo hay que ver las caras para darse cuenta de la infamia que allí se está produciendo. Gibraltar es la primera interesada en la generación de interlocuciones ”locales” como la de la nefasta alcaldesa de La Linea Genma Araujo. Asi queda “todo en casa”….

Sigo pensando que hemos dado con el talón de Aquiles, puesto que la tensión a la que han elevado el contencioso, les desfavorece claramente. ¿Alguien piensa que éstas intervenciones frentistas pueden favorecer a lo gibraltareños, más cuando un simple accidente fortuito podría tener consecuencias nefastas para unos intereses condenados legalmente hasta por las Naciones Unidas? Evidentemente sería inentendible tal postura para Reino Unido, miembro de Naciones Unidas, Unión Europea, y Alianza Atlántica.España no debe dar un paso atrás nunca más. Jamás provocar un aumento de la escalada, pero ni mucho menos dejarse avasallar por una capa más de éste barniz de farsa colonial. Haciendo cumplir la legalidad vigente de las resoluciones ONU y hasta del propio tratado de Utrecht hasta la última coma, la situación se vuelve insostenible para la inmoralidad llanita. La monserga histórica del entendimiento ha quedado rebasada cuando el Reino Unido se niega a negociar.

Cierren la verja de una vez como legalmente está estipulado, impidan el uso ilegal del aeropuerto, eliminen la jurisdicción de las aguas, y que sigan perdiendo los nervios. Su estatus es imposible de mantener tal cual, solamente entrarán en una espiral propia del colonialismo militarista victoriano, que anteriormente serviría para levantar un imperio, pero hoy solamente aceleraría su desmembramiento. Ingleses, negocien o márchense de una vez.

Un Saludo.

El error Reverte

Y se está cocinando en internet la última caza de brujas. Erigido en tribunal de gilipollas por el simple hecho de su facilidad -un me gusta, una cadena, cualquier chistecillo de mala sombra…- , internet se levanta de vez en cuando en paradoja de lo debía ser; cruel censor de opiniones. La última, la ocurrencia de Arturo Pérez Reverte, en relacción a su comentario de la película Grupo 7. Con la iglesia hemos topado, pues sin contar nada anormal, se fue a meter con la Gran Sevilla, o al menos, así se lo han tomado algunos.

Y es que lo que era una simple crítica cinéfila, una recomendación a ver la dichosa película, para muchos se ha tomado como el enésimo ataque sin ataque a Sevilla y por ende Andalucía. Y de tópicos y sub-tópicos se compone el propio sur de España. Para algunos la defensa de, hace que se conviertan en furibundos radicales de un ideal Andaluz, por supuesto, falso de solemnidad. Decir que la anticrítica que ha sufrido Pérez Reverte, no es más que la idealización vulgar, aderezada con lo chusco políticos. Porque en el fondo, seámos sensatos; de expresar otro diferente a Arturo, las palabras  ”Maderos, yonquis, putas y gentuza. La vida misma. La Sevilla real. La que incomoda y nunca saldrá en el Hola“, quizás un periodista, cineasta cejatero, o incluso un nacionalista catalán, el revuelo habría sido mínimo. Sea como fuere, Arturo Pérez Reverte huele para muchos a independencia, y eso es sinónimo de casposo y facha. Evidentemente al cuello y su Twitter, además de páginas de agitadores profesionales, a la caza del escritor.

Evidentemente es un polemista. Lleva muchos años diciendo verdades a diestro y siniestro para no serlo. En ésta sociedad idiotizada eso es un dogma siempre que no te acampes en algun lado. Está visto que decir lo que se piensa y que no agrade a lo que es modal o “respetable”, es tachado de radicalidad y eso evidentemente crispa el buen rollito de las pequeñas pero múltiples gentecitas.

Evidentemente nadie atacará al escritor de la misma índole que su celebérrima pluma, puesto que eso sería una verdadera temeridad, por no decir locura. Para contestarlo, se elige el camino del insulto y la descalificación analfabeta y del uso abyecto de la masa; mal de muchos, consuelo de tontos que se diría. Y en esta base funciona la sapiencia de internet, no importará jamás el contenido del mensaje, sino de que este por desdichado que sea, pueda ser compartido y suscrito por una cuantiosa mayoría. ¡Acabáramos! Asi las cosas cada dos por tres se arma en la red la grande, siempre que alguien diga algo que aunque de verdad, ofenda a un gran número de personas. Nada queda de que Arturo Pérez Reverte, diga con razones como un tempo de que en la película se retrata con crudeza la Sevilla, la Andalucía, que muchos parecen haber olvidado, o quizás lo pretendan olvidar. Pues si señores ofendidos, lo que se cuenta era asi, yonkis, drogas, putas, robos, navajazos e inseguridad ciudadana.

Y es que los furibundos y contrariados por Arturo Pérez Reverte, debe ser que o bien están ciego o llevan desde que nacieron si pasear por Sevilla. Sí, le pese a quien le pese se Sevilla había y hay putas, chaperos, drogadictos, ladrones y en buena cantidad. Para botón de muestra esta foto reciente de ABC que muestra el protíbulo callejero de Sevilla Este; por supuesto yo veo PUTAS, MERETRICES, otros podrán decir que están esperando para la adoración del Tránsito de la Virgen. ¡¡Sevilla tiene un color especial!! No te jode…

Claro está que eso es algo que no se puede consentir, y menos al señor Pérez Reverte. Sevilla y Andalucía acepta de buen grado ser floja, analfabeta y pobretona, pero ni mucho menos somos gentes viciosa y rastrera, más cuanto el socialismo se ha encargado de que lo que pudiera haber de verdad, quedase oculto por el manto del progreso. Nótese la ironía. Si alguién se ofende, es que no conoce Sevilla o Andalucía, que siendo una tierra maravillosa, por supuesto que tuvo y tiene, buena cantidad de dramáticas trapalerías. Yo soy andaluz, pero no ciego, y mucho menos un mentiroso. Sevilla la conozco como la palma de mi mano y no en plan turista. El hoy de Sevilla, podría ser perfectamente lo que Arturo Pérez Reverte indica del pasado en su comentario, ni imaginar era lo que realmente cuenta tanto él, como la película. Creo que su comentario es incluso bastante suave, puesto que como en la mayoría de casos, esta vez, también la realidad superaba la ficción.

El error Perez Reverte ha sido comentar cine español. ¿Pero a quién se le ocurre? Por lo demás, totalmente de acuerdo con sus palabras, y diametralmente opuesto al último intento “Linch” que la siempre libre internet parece empeñada. Nótese la ironía nuevamente. Gracias a dios, con dura piedra han topado, y la verdad amenazarle con dejar de leer sus libros y columnas, eliminarle de Twitter, o no ponerle me gusta en Facebook, se la trae floja y pendulona, y ni mucho dejará de azotar con su verbo la idiotez supina dominante. Cunda el ejemplo. No siempre los muchos llevan razón, esto es razón, no democracia…

Un Saludo.

No todo va a ser Follar

Últimamente me tiene sorprendido el que aparenta ser el “leivmotiv” de cualquier tipo de relación humana. Es jodidamente triste observar como cualquier coyuntura que se produzca entre dos seres aerobios estrictos, no parece mantenerse sino está movido por el objetivo final de la fundición objetiva sexual. En otras palabras, que si dos personas mantienen cualquier tido de relación´más duredera del rato, lo normal, el contrato no escrito ni mencionado, pareciera incompleto sin efectuar el acto de Follar.

Y evidente lo sexual es una parte tan humana como todas, pero la perversión de términos confunde. No toda la actividad humana puede tener una relación tan estrecha y de cortas miras. Existe más vida después de la alcoba…

Y sí, digo bien, Follar. Decir “hacer el Amor”, a la par de cutre, es inexacto; un bello eufemismo, de algo no tan bello. La cosa no será tan limpia cuando ya parte de un planteamiento que necesita de la mentira para embellecerse. Uno quiere a la madre con profusión, y no por ello necesita la maniobra pseudo-neumática y mecánica como aldaba confirmatoria. Lo de hacer el amor queda bien en la literatura, pero lo que se va viendo, para nada tiene que ver con el Amor. El hacer el Follar es cosa antigua, un recurso de lo más instintivo de los mamíferos, y por ello, mezclarlo en la capacidad amatoria es algo ciertamente atrevido. El hacer el Amor por contra es un concepto ciertamente menos instintivo. Puede conllevar no sólo al congénere, sino mucho más. Amor es un acto verdaderamente espiritual, cuyos placéres son infinitamente mayores. Véase el arte o la música, la ciencia o los sentidos.

La cosa es que sea como fuere, llámese Pedro o Juan, el asunto es que uno va llegando a la conclusión de que en el mundo que nos ha tocado vivir, se Folla mucho y se Ama por contra demasiado poco. La dialéctica robada y estos términos confusos, colaboran en este proceso, y al no ser claros en definir que es lo uno y lo otro, la gente llegado el punto, no sabe cuando está siendo realmente amado de cuando se está solamente follado. Realmente percibo que lo que digo, no tiene nada que ver con un castigo satírico ni está motivado por la amargura de mis sentimientos, cuando observo como me cuesta tener encaje al establecer socialmente mi propio orden de prioridades. No es raro encontrarme con situaciones hilarantes, dónde en carne propia, se podría decir que es más fácil poder expresarte sexualmente, y por contra es dificilísimo hacerlo sin éste recurso social.

Pruebe el lector a tratar de mantener una vida social activa, y se dará cuenta de la verdad de cuanto digo. Decir mismamente que a uno le llena mucho más las inquietudes intelectuales, el desarrollo artístico, que el acto instintivo de la jodienda hace caer de inmediato el velo de la incomprensión. Las miradas se tornan extrañas y desencajadas, puesto que para el común, el denostar sin más un buen polvete no tiene explicación lógica, ni mucho menos perdón de dios. Es casi algo analgésico, un bálsamo de fierabrás. Follando todo parece tener un sentido mucho más operativo. No es raro que la actividad diaria, sea una simple antesala del premio final de los mamíferos pinnípedos marinos. El pescadito. El supuesto nivel que exige la excelencia, mantener un ritmo intelectual alto, rigurosidad en la conversación y en los actos, no son finalmente más que otro motivo más para acabar tristemente haciendo el Follar.

Y parecieran cosas totalmente diferentes, pero finalmente son absolutamente lo mismo. De lo instintivo sexual se comprende que tenga una parte física y atrayente, pero se me hace harto extraño, que además colabore en el proceso la parte más seria del asunto. Tan atractivo o más para hacer el Follar puede ser un aspecto sexualizado -dónde no debería sorprender, pues en la propia presencia se denota la intención- como un nivel interior sublime; uno y otro, sirven para el asunto.La cosa es que hoy día, merced a la catastrófica revolución sexual, se han mezclado tanto los términos, que están dejando de ser incluso atractivos en el plano de lo especial. El hacer el Follar es algo cotidiano, conducida la vida todo a un plano de frote y horizontalidad. El Follar quiere suplir todas las carencias, en una extraña especie de iguala para tontos. No mantener una vida paralela en intereses y comportamientos, no importa; te puedo hacer el Follar.

Así se viste para, se habla, se trabaja, se interactua, se comporta para… finalmente Follar. Pocas personas encontré, que realmente superen este automatismo, y sean capaces de apreciar el estatismo sin evolución, dónde los atractivos personales, no sean descorchables y utilizables. El ser humano además de ser social, es netamente un objetivo apetitoso y follable… Triste sociedad civilizada, cuya actividad más destacada es el frote, goce y disfrute. Será la ansiedad que dicen es muy mala…

Y me pareció la mejor banda sonora para ésta patética denuncia. Javier Krahe en una de sus mejores sátiras musicales. Como el tema que elegí, complicado de entender; sean indulgentes con Krahe y si puede ser conmigo.

Un Saludo.

Mambrú se fue a la guerra…

Fíjense que gracia que ayer mientras paseaba escuché de nuevo esta coplilla; Mambrú se fue a la guerra. Llevaba años sin escucharla de labios de niños, y me hizo una ilusión enorme. De golpe me había retraído a mi propia niñez, y recordaba a mi madre, que me la cantaba conmigo sentado en sus rodillas con un peso y una edad más considerable de la que se pueda confesar. Con los años y los cuatro libros que tuve la suerte de poder aprender, pude averiguar de que iba el asunto del Mambrú éste tan penoso que se fue a la guerra y parecía que nunca volvería….

Y es que hablar de Mambrú no solo te arrastra a la niñez, sino que lo hace muchísimo más atrás, y que incluso cuando llegas a valorar de lo que están hablando, se te hace un tema muchísimo más fascinante. De mambrú decir que le ocurre lo que a muchísimas coplillas que han quedado desperdigadas en la tradición cultural; los años han rebajado su verdadera categoría, y al tiempo, se han convertido en mucho más infantiles e inocentes de lo que en su día fueron. Además, el Mambrú, nombre éste propio de un hechicero del Quijote, también disfruta de otro gusto hispánico; la trasformación de nombres extranjeros o difíciles de pronunciar, al castellano más popular. “Novalichis”-Novaliches, Doménikos Theotokópoulos-El Greco-, y el para mí el mejor de todos Amir al-mu’minin- directamente Miramamolín… Aquí no nos complicamos la vida. Mambrú es la deformación de un nombre de cantoso impronunciable; hablamos de John Churchill, primer duque de Marlborough.

 John Churchill -si piensa uted bien querido lector, si considera que el apellido le suena; Sir Wiston Churchill es descendiente de este rancio abolengo-. Nuestro protagonista, el I Duque de Malrborough.

Y es que querido lector la pronunciación de Marlborough, en castellano, es practicamente pedir una cajetilla de tan populosa marca de tabacos -Marlboro incluso es la abreviación del dichoso apellido-, pero aquí somos asi y de Marlboro a Mambrú y no me diga usted por qué. La cosa es que los niños cantaban/amos, a un famosísimo general británico retrocediendo en el tiempo, a comienzos del siglo XVIII, y en el contexto de la larguísima y cruenta guerra de sucesión española. Estámos hablando exactamente del año 1709, cuando habían discurrido ocho años del comienzo de una de las guerras más severas y crueles que vio el mundo. En 1700 murió en España el último Austria, Carlos II, para la posteridad El Hechizado, quedando la sucesión al trono en un galimatías, donde el emparentamiento de practicamente todas las familias reales europeas entre si, sumado al testamento del propio desdichado Rey en Felipe de Anjou -a la postre el primer Rey Borbón de España- condujo a aumentar las apetencias de rapiña sobre España.

La nueva familia real española al completo. Felipe V y su tan amada “La Saboyana”. Que proclives eran estos primeros borbónes a una depresión de faldas…

Todos pretendían algo y no en sí el trono. Cada potencia europea comprendía que España estaba sumida en su momento más crítico, y si bien la corona era un regalo menor, recoger despojos y prebendas del otrora poderoso Imperio Español, hacía la boca agua a más de uno. Así la excusa perfecta fue el acceso al trono del Anjou, que alimentó el sentimiento europeo de amenaza, al ser éste nieto del Rey Sol, Luís XIV. Una unión de la poderosa y miltarizada Francia de entonces, con la decadente pero aún gigantesca España, despertaba enormes recelos. Y como siempre la Gran Bretaña supo gestionar para su beneficio la cuestión. Las bases del futuro Imperio victoriano británico y la supremacía europea por dos siglos, se cimentan en base al asunto que hoy tratamos. Mambrú fue un general británico excepcional, de corte mágico diríamos. Su nombre se gestó en la campaña del Rhin y del Flandes Español a fuerza de ser un precursor de lo que un siglo después vendría a ser el propio Napoleón.

Dos hombres y un destino; ceñirse la corona de España. A la izquierda Felipe V -a la postre vencedor-, a la derecha el aspirante Archiduque Carlos de Austria. El segundo se consideró Rey de España casi una década, y llegó a establecer su corte en la siempre Muy Leal Cataluña…

Mambrú era un general agresivo y decidido, que evidentemente zurró bien fuerte la badana a los francéses. Éstos por la cercanía familiar del abuelo Luís, con el nieto Felipe, combatían aliados a España y junto con Baviera, para mantener vigente la ilusión del Rey Sol; “entre España y Francia yo no hay pirineos” -franca dclaración de intenciones. La cosa es que en base a sufrir derrota tras derrota frente al general Marlborough-Mambrú, los francéses le comenzaron a dar ese plus mágico, que en la historio hizo más generales a los militares. Ellos mismos ya se sentían incapaces de su derrota, y si bien la guerra era de idas y venidas, y suertes dispares según la zona del frente que habláramos, en Alemania y Flandes, la lluvia de tortas estaba garantizada. Ejército francés que iba, ejército francés que no volvía. Y asi discurría la cosa hasta el día 11 de septiembre de 1709, en que nuevamente parecía que se produciría lo habitual en la zona; ésta vez sería en Malplaquet, la Batalla de Malplaquet.

Mambrú despachando. De él decían los francéses que era un prepotente y arrogante, poco a dado a ensuciarse en el barro y la sangre de las batallas. Bueno, tenía motivos, al igual que los francéses de “hacerle el traje”.

De Malplaquet decir primeramente, que no se ilusionen los adictos a la anti-causa de la “Pérfida Albión”. Nuevamente venció Mambrú, para que cambiar a estas alturas. Otra cosa es que en aquel campo de batalla, las cosas ya no fueran igual que en otras confrontaciones anteriores. Que fue una batalla durísima -de los datos que se extraen, la extensión del frente; kilómetros, las idas y venidas, y de la duración de la misma, nadie lo puede dudar, y que el ejército francés vendió carísima su derrota. Lejos de un enfrentamiento de la época -formaciones lineales y paralelas, fuego graneado de artillería sobre las cabezas, descargas de fusileria a “bocajarro” y caballería jodiendo por los flancos-, dónde uno de los dos contendientes al poco se acojonaba y en su carrera desordenada era cuando sufría la verdadera carnicería, Malplaquet acabó convertido en horas y horas de un desaforado y desordenado cuerpo a cuerpo más propio de navajeros que de generales.

La Batalla de Malplaquet. Triste pensar que la inocencia infantil de la canción, se fundamenta en ésta dramática estampa.

Lo bueno de ser tantas veces derrotados por el mismo general -Mambrú en este caso-, es que su nivel de exigencia debe ir aumentando día a día, al mismo ritmo que su fama mítica. Que no se vería en aquel campo de muerte, desolación y destrucción, para que los acostumbrados francéses a la derrota, salieran de allí contentos y cantando. Y es que el Mambrú se fue a la guerra, que dolor que dolor que pena, y las referencias a las festividades que éste se está perdiendo, no son más que los cánticos de las tropas francesas tras su propia derrota de Malplaquet. Los francéses pensaron que el propio Marlborough había muerto en la crudeza de aquella batalla, y como tal cantando lo celebraban. Desde luego no estaban demasiado descaminados. Malplaquet supuso la victoria sobre el campo de los ingleses de Mambrú, pero su ejército quedó tan tocado de aquella matanza, que no tuvo capacidad de aprovechar su innegable victoria sobre los francéses; ni en los días sucesivos, ni en el resto de la guerra.

El derrotado de Malplaquet, Claude de Villars, dirigiendo sus tropas en Denain…

Mambrú se fue a la guerra, es la canción que practicamente ponía fín a la cruenta guerra. La media victoria o medio derrota francesa de Malplaquet, dejaba a los contendientes exhaustos. Francia e Inglaterra estaban hastiadas de guerra, y además, el frente español peninsular, se había convertido en un gran quebradero de cabeza para la alianza anti-borbónica. Aquí las derrotas se sucedían pero del lado británico, holandés y austriaco. No se que tiene España y los españoles, que digan lo que digan, a la postre, ni se le tocan los reyes ni se le pisan las tomateras; todo el que entra, sale trasquilado, ya sea moro, coaligados, francés o español si cabe… La cosa es que ya el pensamiento dejó de ser para todos optimista, y de pronto todos se acordaron que lo mejor era comenzar a gestar la paz. Los franceses supervivientes del infierno de Malplaquet, volvían del frente cantando; Marlbrough s’en va t’en guerre,…

La Batalla de Almansa. Mientras el mundo seguía las legandarias correrías de Mambrú, España trataba de recobrar su independencia y soberanía en una sangrienta guerra peninsular, practicamente civil.

Y por supuesto el sentimiento atroz de una guerra, tiene aspecto deplorables, pero también bonitos detalles. Mambrú se fue a la guerra es una canción francesa de combatiente, pero que se extendió como la polvora que paradójicamente se había disparado. Al final de la guerra practicamente todos la cantaban, cada uno con su matiz victorioso, ya fueran francéses que ingleses, alemanes o españoles. Con los años la cosa pasó de las armas a los juegos infantiles, en una trasformación de lo más sorprendente y gratificante; ahora son las niñas las que ríen sin saber de Malplaquet, de Marlborough o porque no decirlo, del “derrotado” Claude de Villars…

Un Saludo.

Phoenix o la historia triste de una máquina

Manía la mía de encariñarme con las máquinas. Desde crio sufro la perversidad, de igual que otros atribuyen a los animales características humanas, a mi me pasa lo mismo pero en lo referente a las inertes máquinas. Hoy me gustaría contaros la historia de una, que como comprenderéis, en ésta extraordinaria forma de ver las cosas, me produjo gran congoja y agobio. Hablaré de la historia de la sonda espacial NASA/Phoenix y su viaje a Marte.

La cosa no hubiera pasado a mayores, y Phoenix no habría pasado de ser una más de las sondas espaciales que investigan nuestro cercano y a la vez lejano Sistema Solar, de no ser por caberle el honor de haberse convertido en un icono mediático y casi familiar. Su breve historia, no pasó sin pena ni gloria de facilitar nada más que simples datos vitales en la investigación espacial, para conseguir de nuevo la atención popular, que desde tiempos de la carrera espacial no se conseguía. Y es que Phoenix cumplió perfectamente su misión, y el matiz que la hizo entrar en la historia, traspasa mucho más allá de su indudable valor científico para alcanzar el estrato imperdurable de las emociones. Phoenix mantuvo en vilo no solo a la comunidad científica, sino que a muchísimos de los que nos consideramos aficionados a las cosas del espacio. Phoenix trabajó para la ciencia, pero además, fue una máquina que se empeñó en “vivir. Pasemos al asunto:

El planeta Rojo; Marte. Fotografía de la propia Phoenix, dónde se muestra el casquete polar donde habría de desarrollar su actividad.

Phoenix era una sonda espacial que venía a continuar los intentos de la ciencia por explorar las regiones polares de Marte. Tras el fracaso de la Mars Polar Lander, que acabó estrellada en su superficie tras fracasar en su descenso y aterrizaje, recaían en la Phoenix la responsabilidad de explorar los hielos y superficie de Marte. El 4 de agosto de 2007 despegó de Cabo Cañaveral con destino al planeta rojo, alcanzando su objetivo el 25 de mayo del año siguiente. Siendo una de las misiones más ambiciosas, la Phoenix era una sonda tecnológicamente muy preparada, contando con numerosos instrumentos para desarrollar investigaciones sobre la geología, superficie, climatología, posibilidad de vida y como no, la obsesiva situación del agua de Marte. Realmente una sonda preparada para enviar un jugoso volumen de información sobre nuestro vecino cercano del Sistema Solar. Además como todas las grandes misiones que se precien, contaba con un DVD-legado, dónde entre muchas, contaba por ejemplo con una grabación de “la guerra de los mundos” de Orson Welles.

Orbitando a Marte, Phoenix nos muestra su ténue atmósfera. Está a punto de llegar a su objetivo.

Al poco de su llegada, comenzó a gestar su leyenda, obteniendo en sus continuados trabajos, datos valiosísimos que sorprendieron a la comunidad internacional. A ella se deben que las sospechas fundadas de la presencia de agua líquida en la superficie de Marte, tomaran una forma más fundamentada. Los datos de Phoenix, sumados a la cada vez más detallada cartografía marciana, llevan a teorizar con mares someros en el pasado del planeta. Pensada para la brevedad de tres meses de trabajo, se mostró legendaria al demostrar que podía superar su esperanza de vida y continuó sorprendiendo mediante su excelente estado de salud mecánica. En una latitud tan al norte en el planeta rojo, al igual que pasaría en la Tierra, las horas de sol son muy limitadas, obligando a aprovechar mediante sus paneles solares, cualquier presencia del astro rey para la recarga de sus baterías. Los días trascurrían y los científicicos se felicitaban sorprendidos de que en una altura del invierno marciano tan elevada, la Phoenix lograra sobrevivir. La máquina al igual que haría cualquier ser biológico, parecía querer desafiar su destino final, su ciclo fatal de orto-ocaso, con total impunidad. Cada día superado era un nuevo torrente de datos ambicioso, y ya se llegó a considerar la posibilidad de que la Phoenix fuera testigo de la llegada del crudo invierno de Marte, y el avance de los hielos de sus casquetes polares.

Phoenix ha llegado y muy coqueta se hace un retrato a si misma… Hay mucho trabajo por hacer en esta tierra inhóspita.

Las ilusiones de sus controladores se tornaron al pesimismo, cuando su resistencia sufrió un golpe insuperable. Una de las múltiples tormentas de arena que asolan la superficie marciana, mantuvo a la Phoenix practicamente a oscuras durante el escaso periodo de luz del que disponía. Sus baterías no habían recargado lo suficiente, y hubo de optarse por comenzar a desconectar sistemas no vitales de la sonda, para poder revivirla en cuanto las condiciones mejoraran. Asi la sonda entró también como lo haría cualquier humano en lenta agonía. Su excavador brazo robótico, con el que había desentrañado el permafrost helado de la superficie de Marte, fue desconectado. Cámaras, calentadores y otros sistemas secundarios vinieron detrás, y al poco la sonda entró en modo hibernación, tratando de guardar el último hilo de su vida -en este caso su preciada energía- en un intento brutal por rehacerse prontamente de su mala suerte.

Mediante su brazo robótico, arañó las superficie marciana. El hielo es casi superficial, oculto por la capa de tierra arcillosa. El agua de Marte permanece en casi toda su superficie…. Congelada.

El 29 de Octubre de 2008 -día después de mi cumpleaños por cierto- se perdió todo contacto con la Phoenix. La situación parecía desesperada para la sonda acosada por el frío, hielo y oscuridad de Marte. Gracias a una compañera que orbita el planeta rojo, la Mars Odissey, se consiguió retomar el contacto con la numantina sonda espacial. Permaneciendo en modo hibernación, se decidió probar a reactivarla, pero hubo que desistir de tal acción al ver que sus baterías permanecían practicamente agotadas. Aquí la Phoenix entró en su fase más triste y desesperada. Tras aquel intento de encendido, la sonda procedió a su rutina de hibernación. Con sus paneles solares desplegados, esperaba a recargar un mínimo de bateria, para “revivir” y tratar desesperadamente de comunicar con la Tierra. Paradójicamente, en las horas de luz marciana en que podía encenderse a si misma, eran también las menos propicias para la comunicación con las naves orbitales de Marte debido a su posicionamiento.

El sol ya no alcanza a levantar mucho más del horizonte. Amanece y Phoenix envía sus últimas comunicaciones…

Asi durante algunos días consiguió tomar contacto al amanecer con la Tierra, para finalmente quedar sola en la superficie del planeta rojo, tratando con desesperación de comunicar de cualquier forma con la Tierra. Sus controladores perdieron el contacto total con el explorarador Phoenix en noviembre. El invierno había llegado y ya no levantaría en Marte hasta mayo de 2010. La sonda entró en permanente estado de hibernación, cubierta por el hielo de Marte. Su nombre Phoenix hizo albergar la esperanza de que llegada la primavera marciana, podría reactivarse al recibir sus paneles el nuevo sol, cual Ave de su mismo nombre. Tristemente esto no fue asi. Ya no resurgió de sus cenizas y jamás se pudo volver a comunicar con ella. En may0 de 2010 se concluyó que su voz había enmudecido para siempre y no había podido superar los rigores del invierno de Marte. La agenca espacial NASA decidió finalmente dar a Phoenix por muerta.

Imágen de despedida que NASA “atribuyó” a la Phoenix, y con la que se despidió de nosotros. La oscuridad ha llegado y nuestro Wall-e se ha dormido…

Sirva este texto de homenaje para el trabajo de la máquina Phoenix en su misión a Marte. Un explorador incansable que superó con creces las expectativas puestas en él, haciendo incluso que más de uno sintieran su pérdida, mucho más allá de lo que se debería en relación a un simple aparato científico. Allí dónde sola estás, gracias por ayudarnos a comprender uno de los inagotables misterios del universo dónde vivimos, gracias Phoenix.

Un Saludo.

Mourinho vs Guardiola, el bien y el mal…

Pasan las horas tras el partido del año. La resaca del Barca Real Madrid vivido ayer, dónde el conjunto blanco ha salido victorioso y con la liga virtualmente en el bolsillo, y que nos lleva a recordar que ha sido ésta liga 2011/2012. Extrañamente parecían sobrepasarse la lógica de la vitoria o derrota de ámbos conjuntos dominantes, para medirse mucho más allá; dos modelos de hacer el fútbol, de llegar a entenderlo, y de poder conquistarlo.

De la rivalidad Madrid Barca, evidentemnte no voy a escribir. Se inscribe en una lógica socio-cultural muy amplia, como para innovar algo en relación al tema. Otra cosa es en la nueva rivalidad acaecida en estos últimos años, y la personalización en sus actuales entrenadores; Mourinho vs Guardiola. No sirva este texto para alimentar nuevas “oleadas” de ésta extraordinaria derivación deportiva. La victoria de ayer, sirva para demostrar que el modelo vencedor, es por supuesto el de Mourinho, le pese a quien le pese. Y digo que no pretendo alimentar el “partidismo”, puesto que particularmente, no tengo nada en contra del mérito de Guardiola. Me parece un estupendo entrenador, que ha trufado de éxito al barcelonismo, mediante un método y sistematización, que habría de ser ciego para no reconocer. Otra cosa diferente es que la superación del dominio barcelonista, sea una realidad también, y cueste mucho considerar que en nada tiene que ver el portugués Mourinho.

Ni es el más estrambótico, ni el más maleducado. Conocí entrenadores bastante más pintorescos que él, pero reconozco que nunca nadie al que pueda admirar por algo que parecía olvidarse en el fútbol; la obsesión por la victoria. Es un ganador nato.

Este texto pretende justo atacar en la parte más sentimental de ésta lucha de titánes. Y es que cuando lineas arriba indicaba que se ha roto la lógica rivalidad deportiva, llegando a límites superiores, justo me refiero a ese aspecto. Ya no parece bastar con el resultado deportivo, sino que además el método, tiene que ser agradable y políticamente correcto. La conquista de terreno al barcelonismo, ha conllevado una lucha titánica, dónde no sólo ha existido chequera y estrellas, sino la conquista del aspecto sentimental. El Barcelona vencedor de estos años, no sólo encandiló deportivamente, sino que traspasó la linea de los corazones, haciendo que sus aplastantes victorias, fueran consideradas universalmente como casi un acto de justicia poética. El madridismo por contra, era el ogro imperial, que fracasaba una y otra vez, en una extraordinaria fusión metafísica de fútbol y bondades. Casi me atrevería a considerar, que más allá de lo deportivo, era una neo-visión de la sempiterna lucha bien vs mal.

Pep Guardiola, al que he pasado de denostar a admirar con los años. Su templanza me pareció falsedad, pero ha sabido estar a la altura en todos los aspectos, de la gran lucha futbolística de la que nos hemos benefiado estos años. Se encontró a diferencias del portugués, un equipo ganador y su mérito es saber mantenerlo y potenciarlo.

En toda ésta escalada, el barcelonismo apuntó al continuismo mediante el proyecto del “Pep Team”, mientras el madridismo lanzaba sus brazos iracundos, una y otra vez, mediante fichajes escandalosos y cambios constantes de entrenador. El modelo continuó intacto, barcelonismo era sinónimo de acierto y victoria, por contra madrisimo, de fracaso y derrota. La cuenta resultaba rentable, y de 2008 a 2012, se estableció éste “status quo”. Todo perfecto, hasta la llegada de un tal Mourinho. De éste entrenador decir, que respondía a la máxima de ésta extraordinaria “guerra de las galaxias”; entrenador laureado y victorioso, sólo cabía en su mente ganar, ganar y ganar. A bote pronto se comprendió por ámbos contendientes cual era la nueva estrategia; de un lado el madridismo parecía perder el desencanto de los imperios decadentes, mientras que del otro, el barcelonismo, también captaba que la supremacía por fín, estaba realmente en peligro.

Y si la rivalidad se ha personalizado en sus entrenadores, también lo hace en sus jugadores. Messi es el responsable de buena parte del éxito del Barcelona. No creo que en muchos años coincidan la pléyade de jugadores de gran nivel en un mismo enfrentamiento. O juntos, o no existirán, pero la suerte de poder verlos enfrentados, tardará…

Así las cosas, de Mourinho se pasó de la mofa al temor, y de ahí al odio irracional. El fútbol por supuesto que se beneficia de éstas creaciones artificiales, pero ni mucho menos la lógica. El madridismo tenía por fín un paladín y el barcelonismo un villano. El fútbol de ámbos clubes, ascendió a límites galácticos, conduciendo a una espectacular escalada de estadística y resultados, a veces hasta insultante para los rivales. Evidentemente el fútbol ha ganado. A todo esto, Guardiola simplemente mantuvo la dinámica, con lo cual, en un símil boxeístico, solamente defendía su título. Por contra el trabajo de Mourinho ha debido ser titánico. Vencer tanta adversidad, lo ha convertido en evidente “non grato” para el ambiente futbolístico más extraordinario. Aquél que justo, menos entiende de fútbol; ¿quién podría quejarse del nível competitivo de ámbos clúbes o de las plantillas reunidas para tan titánico combate? Evidemente un amante del fútbol no.

Toda persona enorme, necesita su alter ego. De Messi, Cristiano, de Cristiano, Messi. ¿Quién da más?

La “cosa sentimental” parecía que el fútbol yano era fútbol, y que la evidente mejora del rendimiento madridista, lejos de alegrar al amante del fútbol, hacía que enemistar -por supuesto a los no tan iniciado-. No valía con empezar a jugar tremendamente bien, volver a ser competitivos, sino que además había que hacerlo cayendo bien. Algunos jamás perdonarán a Mourinho no esperar a que la antipatía al Barcelona acabara por devorarlo, y lanzarse a machacarlo, desde el primer día, simpático o no. Mourinho es evidentemente un ganador, un hombre del fútbol que ha trabajado muchísimo para llegar justo al partido de ayer. No valen las falacias sobre él, de dirigir equipos ganadores, o de abandonarlos cuando ya tocó techo, pues en el fútbol eso es inherente; además, su victoria en la Liga de Campeones con el Oporto, deja claro que sabe vencer con mimbres limitados. Mourinho entiende el fútbol como un profesional, dando prioridad a la victoria sobre aspectos más románticos.

Y ésto es fútbol, nada más. El corazón, las simpatías, pueden caer de la forma tan frágil como el resultante de éste disparo. Mourinho vs Guardiola, Cristiano vs Messi, gol… Simplemente y nada más. Siempre fue asi…. Por eso me gusta el fútbol, lo que hoy parece mañana ya no será…

El día de ayer dejó claro que Mourinho sabe lo que se hace, y que incluso llevaba mucha razón en cuanto al cambio de aspecto de la tiranía. El barcelonismo encandiló con su fútbol, tanto, que se perdía la objetividad. La controversía no existía si se refería al Barcelona. Sinónimo de buen fútbol -algo por supuesto innegable-, no debía rendir cuentas ante pésimos arbitrajes, decisiones administrativas incoherentes, ni actitudes chulescas; era el buen Barcelona. El portugués como un incansable cazador ha sido paciente y metódico, no otorgando respiro al Barcelona con su táctica de “tierra quemada”. Las fuerzas parecían indicar al barcelonismo su posicionamiento frente a él; de la mofa y la seguridad en su fuerza, al chirriante y artificial polemismo de los derbis, dónde dejaban claro que conocían ya el poder del “efecto Mourinho”. Botón de muestra la Copa del Rey del año pasado, dónde el portugués consiguió esa victoria pírrica que tienen todas las grandes batallas y que cambian los cursos de contiendas.

Ahora toca recoger frutos al madridismo, y lo recibirá en forma de una liga merecida en aguantar a un técnico, del que todos hablaban mal. Los linchamientos nunca me gustaron, y comprendí la verdadera naturaleza del asunto. El modelo Mourinho es mejor, bastante mejor que el método Guardiola. Vencer al mejor Barcelona de la historia en la competición de la regularidad, dándo el golpe en el tablero en el propio “Nou Camp”, no deja lugar a dudas. Solo el “sentimentalismo” vacuo puede incluir en la discusión otros mátices, pero por supuesto para nada deportivos. Felicidades Madridismo, felicidades Mourinho.

Un Saludo.

Entre Kirchner y Kicillof, y ella sola se murió….

YPF filial argentina del Grupo Repsol ha sido expropiada. Para el común de los mortales parece no significar absolutamente nada, e incluso como siempre, lejos de enarbolarse en la bandera patriótica de la defensa de nuestros intereses, algunos desde España, hasta jalean el supuesto soberanista argentino. La cosa es que por si fuera poco en la reconstrucción de nuestra ahora maltrecha economía, el asunto Repsol tiene un profundísimo calado.

Hablamos de un grupo energético poderoso, y en cuanto a YPF, de casi la mitad de las reservas de producción del total. De argentina saldrá Repsol, con un agujero real estimado en no menos de 20000 millones de euros. Así pues no es dificil de averiguar, el estrago que nuestra posición empresarial va a sufrir. A todas luces no están robando -no quepa la menor duda-, pero no olvidemos, que de esos polvos del pasado vinieron esos lodos.

Sabemos a ciencia cierta que significa Argentina y peronismo. Nadie se extrañe de la “Kirchnerada”, más cuanto es práctica habitual, en ese modelo político que como un sarampión recorre argentina desde los años cuarenta. Allí así son las cosas, moral, legislación y economía, deben adaptarse a la política -muy populista ella-, y trabajar para favorecer no los intereses de la nación, por supuesto, sino únicamente los de la lacra que lleva más de medio siglo viviendo del poder. Lo de expropiar en hispanoamérica, es amenaza habitual, pero en Argentina se trabsustancia en algo real, más cuando el módelo necesita de sobrevivir. La presidenta Kirchner sabe conjugar lo mejor de su herencia -y que en su caso como progresión ultratumba de su difunto esposo Néstor- y allí se planta a acusar a Repsol de no plegarse a sus ambiciones, tal que han sufrido otras empresas españolas -véase Banco Francés(BBVA)-, y por su puesto no se arredra en robarla, en un mandado de sus genes sicilianos.

El difunto Néstro Kirchner, y la muy viva Cristina…

El dolor por supuesto va a la cuenta corriente de Repsol, pero nadie piense que Argentina se sale con la suya. La historia más reciente del país del tango, nos deja claro que estas alharacas son el descorche del principio del fin. La patada a Repsol es cortoplacista, y justo no será España la vengadora, pues si algo tiene bueno el invento de Adam Smith, es que es justísimo. Recuérdese el día de la expropiación, como el día en que Argentina robó a una empresa española, para con el dinero, comprar las cacerolas de la hundimiento inminente. El dinero es muy listo, y evidentemente con los hechos de estos días, Argentina manda un mensaje imborrable; “no vengáis durante muchos años, puesto que no somos un país real y serio. Cuando tengáis que venir, que lo volveréis a hacer, estaremos en la más absoluta miseria”. Alegría me habrá de causar, ver como ren tantos episodios de la historia de este mundo, la alegría se torna en llanto. Ahora el enésimo rebrote de anti-españolismo, les hace fulgurar; dentro de unos años, la gallardía de la asonada, se convertirá en la mirada al suelo de hace pocos años.

¿Do you remenber? Gasten lo robado en ollas nuevas que las antiguas están muy aporreadas, y vienen larguísimas décadas de emigración y golpeo de metales…

Y es que solo hay que ver la “lana” de la banda de atracadores. De la “Dinastia VI” Kirchner -que reincide en ese vicio incofesable nacional, de colocar en el gobierno a las esposas-, al otro vocero del gobierno. Un tal vice-ministro de economía Alex Kicillof, del que las malas lenguas colocan de “palafrenero mayor”, de sabana de ajuar, de su vetusta faraona. El muchachito sale de vocero de la tal cosa, y solo al escucharlo argumentar, tengo claro de que esos rumores tan marcademente sexistas, son ciertos. Hace unas fechas ya escuché hablar del “buen mozo” de la señora. Resulta que no se si por suerte o desgracia, me topé con su pluma metódica y deslumbrante, dándome a conocer sus perlas como buen cachorro del peronismo; o de las peronas, mire usted que no lo sé a ciencia cierta. Hágase el esfuerzo de leerlo, pues no tiene desperdicio como el guapísimo vice-ministro de la economía del país argentino justifica su existencia de boy del desgobierno argentino.

Jóven e inexperto, Kicillof. En la Argentina dicen el “gurú económico que encandiló a la presidenta…” Con sus ideas geniales. Por supuesto como la Repsolada…

“”Juventud. Empuje. Garra. Ganas. Diversidad. La llegada del compañero Alejandro Ramos a la Secretaría de Transporte prueba muchas cosas, y echa por tierra varios mitos. Demuestra que a la Presidenta no le tiembla el pulso a la hora de designar jóvenes inexpertos pero llenos de ideas en cargos de gran relevancia. Sangre joven es lo que hace falta, siempre. Y también derrumba la falacia de que todos los jóvenes que acceden a cargos ejecutivos provienen de la Cámpora y no han sido elegidos por nadie. El caso de Ramos es prototípico: fue reelecto por más del 70 por ciento de los votos en su Granadero Baigorria natal, y no puede ser considerado un cuadro camporista. Como parte de ese torrente sanguíneo que vino a aportar glóbulos frescos al sistema circulatorio de este gran aparato vital que es el movimiento kirchnerista, celebro la decisión de la compañera Cristina de no detenerse en edades o currículums al momento de tomar decisiones. Como suelo explicar a las asistentes de mis talleres para jóvenes estudiantes de Económicas, los jóvenes son –somos- el futuro, pero también somos el presente. Alzo mi copa de kir péttilant por ello. Somos futuro y presente. Soy presente y futuro. Soy Axel Kicillof”".

Sí querido lector, lee usted bien. Culpable sin duda alguna. El mozo deja claro el por qué de su existencia en eso de la economía del país -cosa que no les debe importar un bledo por lo que se ve-, y que no es otra que la necesidad de la vieja Kirchner por “sangre joven e inexperta”, aunque a la presidenta no le tiembla el pulso a la hora de designar “jóvenes inexpertos pero llenos de ideas”. Manda bemoles que a España les cueste los cuartos las euforías eróticas de su menopáusica presidenta.

De Repsol decir que Brufau se ha cubierto de gloria, pues realmente no se puede invertir en un país, que vive a los arbitrios lunares de su decadente presidenta. De España por supuesto, que hemos perdido todo el peso mundial que costó la misma vida atesorar, y que ahora, cualquier pareja de calenturientos, nos saca a patadas. Sirva de ejemplo de que no vale cualquier cosa en los gobiernos, y que la sombra alargada de Zapatero estará años pasándonos factura. Aunque bien es cierto que ZP, al lado de estos truhanes, es Metternich…

Un saludo.

 

Cazadores de Reyes

Y debo ser la nota discordante, pero dónde unos ven, yo no veo. Será porque ha empezado la temporada, se abriría la veda, pero a mí no me da la gana de dejarme llevar por los demagogos y sus lucubraciones una vez más. Ahora resulta que en torno al accidente de la cacería del Rey Juan Carlos I, se está perjeñando toda clase de exabructos interesados. Me temo que ésta vez, los cazadores son otros, y lo son de hombres.

Por supuesto tengo claro que determinados asuntos, mejor no meterse. El gran “Sanedrín” de hombres justos que es la sociedad en general, no perdona determinadas actitudes, aún cuando éstas sean de lo más simples y convencionales.  Y es que que el Rey participe en la cacería de un elefante, ni me parece desmedido ni fuera de lugar. Claro está que los hay que su actividad cinegética, justo va dirigida a rebuscar cualquier detalle que favorezca sus causas, por cansinas que éstas sean. Evidentemente no ha sido una semana favorable a la Casa Real. El accidente del infante, sumado al del monarca, han dejado campo abierto para los maliciosos interesados, que en base a chascarrillos y gracietas, sumados a una batería de “seriedad hilarante”, únicamente pretenden desdibujar la figura de la institución de la monarquía, para con ello, favorecer sus sempiternas y oscuras causas, desde luego éstas, para nada inocentes.

El Rey de cacería y…..?????

Y es que es de verguenza que ciudadanos inteligentes, sean tan proclives al chascarrillo fácil y la demagogia barata. Resulta que la cosmovisión de algunos con la crísis económica, parece discurrir por una clase institucional y gobernante, que debería flagelarse los costados, y como no, andar andrajosa, para satisfacción de los “Pepes” de turno, en bares de tapa y caña. Aquí resulta que la estética lo parece todo, y si el entorno del Rey hubiera mentido, y nos contaran su caída mientras despachaba, todos contentos. No importa que el Rey se lo pague que sea pagado, aquí el pecado capital es que el Rey es en defintiva Rey. A resultas que el buen pueblo español, ahora se ha sumado a la moda inteligente y moderna, de la inoperancia, anacronismo y parasitaria, de la institución monárquica. De poco vale recordar, que como institución, la monarquía de Juan Carlos I, ha sido bien útil para el futuro de los españoles, y que sin la misma, lo que conocemos, cuando menos habría sido diferente.

Del Rey decir que ha sabido estar a la altura del momento histórico que le tocó vivir, que supo ejercer su papel de templado mediador, y que ha sabido desempeñar su papel como personalidad representativa de la nación española. Otra cosa es que el ocioso pueblo español, como en tantos aspectos, ya se haya vuelto olvidadizo, y ande coqueteando con el peligroso juego de los cínicos. Favorecer la llegada de la democracia, frenar el último ímpetu golpista, o mandar a callar a Hugo Chavez, bien vale a Dumbo, Mitrofan…

Un Saludo.

Gigantes de viento…

Y que bien relataba Don Miguel de Cervantes y Saavedra, sobre las causas perdidas, las fantasiosas, o aquellas que simplemente no tienen sentido. En sí, los molinos de viento son la mejor metáfora de como las personas podemos llegar a construir, merced a nuestra desbordada imaginación, gigantes de la nada, o incluso no verlos cuando estos son ciertos. El capítulo VIII de su magan obra el Quijote de la Mancha, relata el alarde de valor y caballerosidad del ingenioso hidalgo, frente a la absoluta nada de unos rurales molinos de viento. Sirva esta fotografía de homenaje de las imaginativas causas perdidas, a veces tan absurdas, a veces tan nobles….

“Aquellos que allí ves, respondió su amo, de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas. Mire vuestra merced, respondió Sancho, que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que volteadas del viento hacen andar la piedra del molino. Bien parece, respondió Don Quijote, que no estás cursado en esto de las aventuras; ellos son gigantes, y si tienes miedo quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla. Y diciendo esto, dio de espuelas a su caballo Rocinante, sin atender a las voces que su escudero Sancho le daba, advirtiéndole que sin duda alguna eran molinos de viento, y no gigantes aquellos que iba a acometer. Pero él iba tan puesto en que eran gigantes, que ni oía las voces de su escudero Sancho, ni echaba de ver, aunque estaba ya bien cerca, lo que eran; antes iba diciendo en voces altas: non fuyades, cobardes y viles criaturas, que un solo caballero es el que os acomete. Levantóse en esto un poco de viento y las grandes aspas comenzaron a moverse, lo cual visto por Don Quijote, dijo: pues aunque mováis más brazos que los del gigante Briareo, me lo habéis de pagar…..”

Un Saludo.

Una visión diferente sobre la peligrosa “Pepa”

Ayer se conmemoraba el fasto de la constitución de Cádiz de 1812, también llamada la “Pepa”. Día de San José, la ciudad gaditana se ha volcado en el desarrollo de los actos de la que consideramos la primera constitución española. El año 2012 en adelante, estará trufado de referencias a dicha efeméride. Además de este hecho -ser la primera carta magna-, poco más se debería celebrar en torno a la tan castiza “Pepa”, pues al contrario de lo que parece -panacea de todos los momentos-, para nada fue una idea acertada.

Ole los héroes. España entera devastada, los franceses a poco de tomar hasta el último palmo de terreno, las colonias de américa sublevadas, y ellos aclamándose y erigiéndose como teóricos liberales. Que nos gusta en España una celebración…

Y es que en este nuestro país, se nota el déficit democrático, nada más que a la primera de cambio. Zarandear cualquier cosa que asome el olor de “democrático”, y ya de golpe, miles de palmeros. La celebración y los discursos, desbordan sobremanera la realidad histórica de lo que fue ésta constitución. Evidentemente a doscientos años del hecho histórico, a nadie le apetece valorar más allá y con capacidad crítica, lo que ya se ha establecido como una fecha más del santoral de la democracia.Casi pareciera que la constitución española marca un hito absoluto en la historia democrática del mundo, casi como lo hicieron en sentido y profundidad, la declaración de derechos del hombre en EEUU, o la Revolución Francesa. Por desgracia, la efeméride aquí jaleada, en el mejor de los casos, triste y pobre secuela de las anteriores. Por lo demás, apresurada en su redacción, en un tiempo que no correspondia, y para colmo de males, denotante de la fractura gravísima de la sociedad española, que a día de hoy, a duras penas se ha superado.

Evidentemente un rey nefasto Fernando VII, pero no por ello era el mejor momento para acabar con los cimientos de la nación y dedicarse a construir otra. Si bien el Rey jamás estuvo a la altura, la constitución de 1812 era una tomadura de pelo.

La verdad de la constitución de 1812, es que se basó en una redacción apresurada y en vista de la dramática situación que surgía en España tras el descalabro de la invasión francesa. Descabezada la nación por la omisión del nefasto Fernando VII, influenciada nuestra intelectualidad por las ideas de justo el invasor, nada más fue un “remake” nacionalista a la española, de lo que traía bajo el brazo Pepe Botella para España. Se ve que la cosa iba de Josés. Sólo imaginar la situación produce escalofríos. Ante la mayor amenaza que había sufrido la nación española a lo largo de su ya dilatada historia, desbaratada política, institucional y militarmente, desde la intelectualidad dominante se tiene la feliz idea de cambiar absolutamente el régimen por la base. Así debemos ser en España, nación de pasionales y radicales, que jamás aplica la máxima del mal menor. Que los franceses con su madamás más peligroso nos invade, ¡Qué mejor que dinamitar la nación por los cimientos y empezar la obra de nuevo!

Es sonrojante constatar como entre la “Pepa” y las ideas que trajo a España José I Bonaparte, haya muchísimas similitudes, salvadas por el ideal nacionalista español. Más aún saber que los que habían permitido la caída de la nación en las garras de Francia con su complacencia, ahora fabricaban un émulo engendroso para no ser llamados traidores por sus ideas “afrancesadas” a priori.

Evidentemente aunque los fastos y las sonrisas actuales, pretendan ocultarlo, la “Pepa” solo trajo por contra los resultados de su apresuramiento. Dígase de ella que solamente tenía -y tiene- la magia mítica que podrían tener hoy día palabras como “república”. Varias generaciones intelectuales coetaneas y posteriores, se basaron en la misma para hacerla soporte de todo quejido de los males de España, una ex-potencia en franca decadencia. Pareciera que la depresión imperial, la aniquilación de la idea de grandeza, sólo era soportable y asumible para por cierto, los que habían bien vivido el régimen antiguo, si existiera un sólo culpable -monarquía-, y por supuesto una receta bien escrita en papel; una constitución. Palabras como realizable, aplicable, necesaria o contraproducente, jamás se pasaron por la cabeza de sus redactores, fiel reflejo de la gallardía desesperada de una nación desvencijada. Con la nación rendida a los pies del Imperio francés, fácil era para los exiliados reunidos en torno a Cádiz, soñar en convertirse en ”pelayos” democráticos, redentores de una España que había dejado de pertenecerles. Francamente su influencia en la campaña militar, y el calado hacia la población fue mínimo. Le pese a quién le pese, no fue la “Pepa” la que nos liberó, sino motines como el Dos de Mayo -paradojicamente reacción visceral de la población, en favor del último reducto de nuestra monarquí absoluta, manda bemoles…-, batallas como Bailén, la resistencia a ultranza del pueblo español, y como no, la inestimable y sufrida colaboración de la monarquía inglesa de Jorge III.

Evidentemente la idea inglesa de la democracia no tiene muchos adeptos entre los españoles. Gentes tremendistas, como aceptar un modelo de acceso a la democracia, progresivo y de madurez. Sin sangre no hay paraiso.

Por contra sus defectos si se hicieron visibles al poco. En primer lugar inservible y onírica, fue por contra la gasolina que incendió la complicada situación americana. Cualquier movimiento de Juntas de gobierno ocurrido en américa, se basaba siempre en la autoridad reconocible o no, del Rey Fernando. La llegada a américa de tamaño texto, condujo a extremizar las posiciones, en vista del cariz desposeido y revolucionario, que tomaban las cosas en la metropoli. Quede claro que de no existir tamaño error, las cosas en américa habrían sucedido de un modo diferente. Para colmo de males, los inventores del asunto, habían traído a España ideales de salón, pero que ni mucho menos estaban ni mínimamente madurados para ser aplicados en una sociedad que se jactaba de su servilismo al grito de “Vivan las cadenas”. En España los asuntos liberales no habían ni sido concebidos, y  de repente, acaeció la libertad. Es paradójico, que la mayoria de ilustrados redactores de la misma, que habían convivido perfectamente con el abolutismo de los Carlos, de repente tenían un sarampión liberal.

Los Cien Mil Hijos de San Luís, cruzan el Bidasoa para acabar con el Trienio Liberal. Paradójico que nuevamente y en menos de diez años, el ejército francés tomara parte en la configuración política de España.

Evidentemente la derrota militar francesa, sumada al masivo apoyo popular a un Rey Fernando conocido popularmente como “el deseado”, convirtió a la “Pepa” en papel mojado y sueño de una mala digestión de aristócratas en cierto modo afrancesados. Al poco retornó el absolutismo, pero traspasado por el ideal mágico de la posible libertad a merced de un papel. Si antes no se había tenido la sensibilidad de comprender que con la nación acribillada por Francia, no era momento de alardes, ahora mucho menos se iba a captar que no era momento de romper las cadenas a quién parecía no dispuesto. La “Pepa” siguió haciendo de las suyas, y del mismo modo que de espaldas a España no hacía muchas fechas, hacia 1820 y con el levantamiento de Riego -con el ejército que habría puesto orden en la sublevación americana- saltó a escena como solución de todos los males de la nación. Trienio liberal se llamó, un periodo de asonadas “revo y contras”, que agotó su tiempo a mercer nuevamente de los franceses y de la invasión de los cien mil hijos de San Luís.

El famosísimo abrazo de Vergara que sellaba la primera de las tres guerras carlistas. Cualquier excusa era buena para demostrar el odio hacia la otra parte de entender España.

A raiz de su nuevo ostracismo, aun revolvió más. Ser tan mágica es lo que tiene. Todo movimiento posterior durante el siglo XIX se inspiro o bien en ella o contra ella. Ilusión como ella sola, canto de idealistas, fracturó para siempre a la sociedad española en el absurdo y luctuoso juego de los “liberales” y los “absolutistas”, que mucho hay de ámbos en los dos frentes, por cierto. Jamás fue la propia evolución de la sociedad -como sería el caso de la progresiva democracia inglesa- la que condujo a su necesidad, sino el juego aristócrata y burgués de hacerse con el control de los resortes del poder. El liberalismo que algunos le atribuyen, como capa que todo lo tapa, no es más cinismo. La “Pepa” además de irresoluta para solucionar los problemas de una sociedad, solo condujo a enfrentar y no a confrontar. Por si fuera poco, muchísima sangre se vertió por la misma en el enfrentamiento de un burdo ideal, juego de niños bien y mejor leídos, que como estúpidos solamente vieron en ella el bálsamo de fierabrás que la nación necesitaba.

Duelo a Garrotazos de Francisco de Goya. Pintado durante el Trienio liberal, bien sabía el genial aragonés, lo que había acaecido sobre España. Lejos de fórmula mágica, la “Pepa” había abierto el camino para el enfrentamiento brutal entre hermanos que daría tantas oscuras jornadas a las historia española.

La constitución de 1812 no es más que un fracaso monumental. Su recuerdo no debería haber sido establecido como pseudo fiesta nacional, y no haber pasado de un par de conferencias lógicas y discusiones de aspectos legales. Gracias “Pepa” por haber acabado con el vínculo americano, el enfrentamiento entre liberales y conservadores, las guerras carlistas, la guerra civil del 36, el complejo intestino nacional y un largo etcétera… Por favor no vuelva.

Un Saludo.

La judicialización de la familia: “El Hermano Mayor”

La visión orwelliana del mundo descrita en 1984, pudo parecer a otras generaciones un ejemplo hiperbólico de cuando el estado quiere componerse en mucho más que un ente de gestión para convertirse en alma mater de la propia existencia de los humanos. Actualmente podríamos decir que tamaño ejemplo, si bien no ha sido alcanzado -gracias a dios-, cuando menos, ejemplariza las verdaderas intenciones evolutivas del gobierno de los poderes del estado en su relación con los mandados.

Hace una semana las nocticias nos entregaban el titular de que una menor de dieciséis años, tras ser castigada por ser descubierta con unas bolsitas de marihuana, había denunciado a su propio padre. Resultaba intolerable para la chica, que el padre resolviera en encerrarla en casa y como tal, teléfono, denuncia, y padre arrestado con cargos por detención ilegal hacia su propia hija. Evidentemente es otro nuevo caso para el “hermano mayor”…Y digo “hermano mayor” no refiriéndome al programa conducido por el ex-waterpolista Pedro García Aguayo. Ni mucho menos. Este programa bien sirve de caleidoscopio de los terribles problemas que deben afrontar los padres, ante una generación de jóvenes soberbios y desvergonzados. Más bien me refiero al pretendido estatal de controlar cada una de las facetas de nuestras vidas, y como no, la formulación familiar de la propia descendencia.

No quepa duda de que este caso es de aquellos que son claros ejemplos de la estupidez social. De preguntar, cualquiera diría que la situación es exagerada, y que el padre actuó en conciencia tratando de enmendar a su hija del mal mayor del mundo de los estupefacientes -cosa esta que no se que tendrá, pero a nadie agrada-. Claro está, eso sería en un mundo regido por la lógica, y no por la rutilante memez. Algo que no necesitaria más explicación, sin embargo ya se han encargado de enturbiarlo los de siempre. Al momento aparecen los cantamañanas a recordarlos del maltrato infantil y de los posibles abusos…. Realmente uno se pregunta como se debería actuar ante tal disyuntiva; encontrar estupefacientes a tu hijo, y… ¿Castigar, dejación? Realmente con la actuación judicial queda claro que el “hermano mayor” gana la batalla. En adelante, el abogado de familia, cambiará su significado para cubrir las más que posibles demandas entre padres-hijos, hijos-padres.

Primero fue la erradicación de la sana torta -por cierto bajo el mismo espíritu; bajo pretexto de los “maltratos”…. tabla rasa-, ahora el encierro. Ser padre dedicado y tomártelo en serio, es una actividad de riesgo, y que además conlleva el calificativo de maltratador o secuestrador a la primera de cambio que al niño se le meta una mala idea. Realmente, sabemos como se plantea la educación de un hijo, para leguleyos y teóricos de la vida de los demás, otra cosa es como llevarlo a cabo de una forma cotidiana. La sociedad se vuelve absurda cuando se trata de los demás, y por supuesto se deja seducir por la moda del modernísimo talante. Ahora por mandato judicial, ya no hay que ser padres, eso jamás, sino simplemente buenos amigos. Del mismo modo que resolvemos el “amor” de forma ordenada en un juzgado, y hacemos de los sentimientos acuerdos y convenios reguladores, como no hacerlo en el resto de facetas de nuestra intimidad…. ¿En el fondo qué es eso?

Queda la opción de hacer caso a esta nueva modalidad de educación para con los hijos, o por contra aplicar la máxima de Martin Luther King; leyes absurdas e injustas, desobediencia obligatoria. Sean cuales sean las consecuencias.  De lo contrario, que la hora de llegada de los hijos lo marque el estado mediante Real Decreto, y los castigos los aplique la Guardia Civil…

Un Saludo.

Breve reflexión de una fotografía…

Las bondades de nosotros los humanos, no son más que un fingido. Se podría asegurar que nuestra especie es la más cruel. Únicamente tenemos la capacidad de camuflar nuestras acciones, de forma que creamos en nuestra falacia de civilización, cultura y piedad.

Hacía ésta fotografía y me fijaba en como la cristiandad tiende a dignificar y dulcificar el martirio de Cristo, la tortura del hombre. No es complicado observar como la iconografía resultante, llena en matices suavizadores, el escandaloso drama de Jesús. Túnicas de seda, oro, y suaves cañas, para ocultar lo más oscuro del ser humano; su inagotable tendencia a la crueldad.

Recordaba la película de Mel Gibson, la Pasión. Fue en su momento, motivo de controversia por lo cruda y despiadada que podía llegar a ser; ¿pero acaso no es cierto lo que allí se narra? Absolutamente sí. Jesús fue el exponente del alma real de los humanos. Los que estámos detrás solamente sabemos ponernos de soslayo y olvidar quienes somos realmente.

Bien por amor de unos u ocultación de otros, a los humanos nos desagrada la visión real de nuestra crueldad. El oficio de la civilización no se plantea erradicarla, sino solamente minimizarla. Resulta que no es de buen gusto mostrar la violencia, pero no se dice tanto cuando se trata de practicarla…

Martirios en seda y oro… Viginti uno, viginti due, viginti tres….

Un Saludo.